StoryChain

› Ночная прохлада тягуче просачивалась сквозь облупившиеся фрески старого театра, где пыль веков сплеталась с запахом плесени и забытых масок. Предрассветный час, самый тихий и зловещий, когда даже тени, казалось, замирают в ожидании. В моей руке, дрожащей от возраста и, признаюсь, от волнения, зажата выцветшая фотография. На ней – я, моложе, с глупой улыбкой, стою у кулис… но только справа. Левая половина снимка, где должен был быть мой лучший друг, тот, кто исчез без следа двадцать лет назад, – девственно пуста. Будто его никогда и не существовало. Только вот эта пустота, эта чернильная дыра там, где его плечо касалось моего, кричала громче любого свидетеля.