StoryChain

› Ржавый корпус старого крана, на котором он сидел, поскрипывал под утро, как кашель хронического курильщика. Солнце, едва показавшись из-за мутной глади порта, отразилось в осколке зеркала, валявшемся у его ног, но отражение было странным: вместо его усталого лица, измазанного копотью, на него смотрел безмятежный юноша с букетом полевых цветов. Он перевернул осколок, и теперь в тусклом свете рассвета зеркало услужливо подсунуло ему изображение себя же, но в дорогом смокинге, с бокалом шампанского и улыбкой, обещающей беззаботность.