StoryChain

› Полуночный час, пропитанный запахом плесени и вековой пыли, обволакивал старый особняк, где я, детектив Артур Блэквуд, с трудом пытался разобраться в этом викторианском хаосе. *«Да уж, «потерянный слуга» – какая оригинальность, – промелькнула мысль. – Обычно в таких местах ищут призраков, а не пропавших лакеев. Хотя…»* И тут, сквозь тишину, нарушаемую лишь скрипом моих собственных шагов по прогнившему паркету, донесся звук. Не шорох, не скрип, а отчетливый, мелодичный звон хрустального колокольчика, словно кто-то играл колыбельную для самого времени. *«Колокольчик? Сейчас? В этом склепе?»* Одно дело – искать прислугу, другое – услышать, как на тебя, ни с того ни с сего, отвлекаются неведомые силы.