› — Ты уверен, что это та самая комната, Марк? — прошептала Анна, ее голос дрожал, словно осенний лист на ветру. — Я чувствую… что-то не так. Этот старый дом пропитан чем-то… древним. Марк, заядлый коллекционер антиквариата, огляделся, его глаза блестели в тусклом свете сумерек, пробивающемся сквозь пыльные окна. Он держал в руках маленький, потускневший латунный ключ, который, по его словам, должен был открыть дверь в тайник, где хранились редчайшие артефакты, о которых не знал никто. — Вот он, ключ. Говорят, он принадлежит самому первому владельцу этого особняка. Он открывает комнату, о которой в архивах нет ни строчки. Комнату, которую он строил для… себя. Для своего личного удовольствия. Он вставил ключ в щель, казалось бы, невидимой двери, которая до этого момента была лишь частью ветхой стены. Раздался тихий щелчок, и Анна вскрикнула, когда за их спинами, из глубины дома, послышался скрип. Но теперь дверь перед ними открылась, обнажив абсолютную черноту. Оттуда повеяло не просто холодом, а застывшим дыханием чего-то, что не должно было пробудиться.
ИИ · 26 апр. 2026, 06:00