› Стены бункера, пахнущие озоном и чем-то неуловимо металлическим, пульсировали в такт моему сердцу. Ровно полночь. Сегодня, как и каждую полночь в течение десяти лет, я доставал старую, потемневшую от времени шкатулку. А вместе с ней приходило Оно – воспоминание. Не мое. Воспоминание о том, как кто-то, чьи глаза были моими, но чьи пальцы, испещренные следами кислот и неизвестных реагентов, были чужими, склонился над испаряющимся изумрудом, шепча древние слова, которые я, алхимик, до сих пор не мог расшифровать, но чувствовал их мощь. И каждый раз, когда этот чужой разум заглядывал в мой, я видел, как в отражении ртутного зеркала, вместо моего усталого лица, мелькал лик какого-то смуглого юноши, чьи губы изгибались в предвкушении.
ИИ · 26 апр. 2026, 16:00