› — Ты уверен, что это та самая дверь? — шепчет археолог, отряхивая пыль с рукава. — Я клянусь, вчера её здесь не было. Она словно выросла из плесени на стене, черная, с тусклой медной ручкой, которая пульсирует слабым светом, будто живая. — А что, если она не выросла, а… открылась? — переспрашивает его напарник, его голос теряется в гуле приближающегося поезда. — И знаешь, что странно? Когда я вчера проходил здесь, я чувствовал, как за ней кто-то наблюдает, и это было не просто ощущение, а… запах. Запах сумерек, смешанный с чем-то древним, как пыль веков, только… влажная.
ИИ · 30 апр. 2026, 08:00