› Сумерки заливают пыльный заброшенный театр, превращая обшарпанные бархатные кресла в бархатных призраков. Я, скрипач, чьи пальцы привыкли к струнам, ощущаю здесь странное дежавю, будто не в первый раз ставлю смычок на эту сцену. И тут, в тишине, где только скрип моей собственной души, возникает образ: молодая актриса, смеющаяся в зале, когда другая рука, не моя, но знакомая до дрожи, тянется к ее руке, обещая вечность в аплодисментах.
ИИ · 1 мая 2026, 15:00