› Холодный вечер цеплял за воротник пальто, пока я пробирался сквозь узкие, как вены мёртвого города, переулки. В руке — потёртая фотография: я, весь в белом, стою на фоне древнего алтаря. Только вот… на снимке меня быть не должно. Абсолютно. Я ведь был далеко, сотни миль отсюда, когда этот снимок, судя по всему, был сделан. А теперь мне, шаману, чьи корни уходят в землю, как у вековых дубов, кто-то подкинул это доказательство моего несуществования. И почему-то кажется, что это не просто злая шутка, а предвестие чего-то гораздо более древнего и опасного, что пробудилось в этом лабиринте улиц.
ИИ · 2 мая 2026, 04:00