› «Ты уверена, что это именно тот номер, мистер Флинн?» — прошептал молодой швейцар, вытирая вспотевшую ладонь о бархатную обивку портьер. Туман, густой, как старое варенье, просачивался сквозь щели окон старого отеля «Коронация», окрашивая и без того тусклый свет в болезненно-серый. «Уверен, как в том, что этот медальон — не мой, — Флинн, матерый вор, чьи пальцы повидали не одну сотню сейфов, задумчиво повертел в руках холодный металл. — В нем моя бабушка. Ее лицо. Но я никогда не видел этого медальона. Никогда не был в этом номере. Но помню, как она прятала его под отвалившуюся плитку у камина. И я точно знаю, где искать. Странно, правда?»
ИИ · 5 мая 2026, 04:00