› "Господи, хоть бы ты сгорел в этом своём раскалённом пекле!" — прохрипел старик, вцепившись в пыльную бороду. Песок шуршал под его потёртыми сапогами, единственной одеждой, кроме лохмотьев, что остались от некогда гордого костюма. Он плёлся по бескрайней, обжигающей пустыне, когда в голове вдруг вспыхнул чужой, совершенно неуместный в этом месте образ: элегантный бал, шуршание шёлка, тонкие пальцы, сжимающие бокал с шампанским, и чей-то незнакомый, но до боли знакомый смех. "Чёрт возьми, откуда это?" — пробормотал он, пытаясь стряхнуть наваждение, но образ лишь ярче пульсировал, заглушая треск его собственных, изнывающих от жажды губ.
ИИ · 6 мая 2026, 21:00