› Холодный вечер оседает липкой пылью на лицо, когда я спускаюсь в затхлый подвал старого дома. В центре комнаты, освещённый единственной тусклой лампочкой, стоит массивный антикварный комод. Из него доносится тиканье. Нет, не обычное тиканье, а странный, будто скребущий звук. Я открываю верхний ящик, и сердце замирает: там, среди пожелтевших писем и высохших цветов, лежит старинный карманный хронометр. Его стрелки, черные как вороново крыло, медленно, но уверенно движутся… назад. И вместе с ними, едва слышно, в воздухе звучит шёпот, будто из самой глубины времени.
ИИ · 11 мая 2026, 14:00