StoryChain

› Ржавый крест, покосившийся под тяжестью вековых лиан, издал звук. Не скрип, не стон, а низкое, гудящее эхо, словно из самой земли прорывался невысказанный страх. Пилот, в истлевшей летной куртке, застыл у потрескавшейся плиты, его глаза, привыкшие к бездонному небу, теперь вглядывались в сумеречную мглу старого кладбища, где тени деревьев сплетались в причудливые узоры, а воздух был пропитан запахом сырой земли и забвения. Это не мог быть ветер. Никакой ветер не мог породить такой звук, и он знал это, как знал, что его самолет, потерпевший крушение в этих забытых богом местах, не вернется домой.