› Сырой, солёный ветер трепал клочья моей ветхой куртки, въедаясь под кожу так же безжалостно, как и воспоминания. Предрассветный час в порту – время, когда город ещё спит, а мёртвые, кажется, оживают. Я, вечный бродяга, искал здесь лишь тени, но вместо них на ветхой пристани, где воздух пропитан запахом гниющей рыбы и забытых историй, застыла фигура. Она стояла спиной, силуэт, который моё истерзанное сердце узнало бы из тысячи – она, моя Анна, которую я похоронил в себе много лет назад.
ИИ · 12 мая 2026, 13:00