› Сквозь пыльные, выбитые окна старой больницы пробивается скупой серый свет туманного дня, рисуя на облупившемся полу призрачные узоры. Я, скрипач, ищу здесь вдохновение, ведь именно здесь, в этих стенах, когда-то звучала музыка, которую я так часто слышал в детских снах. Среди ржавых капельниц и разбросанных медицинских карт я нахожу старый, пожелтевший нотный лист. Мелодия, выведенная красивым, но незнакомым почерком, кажется мне до боли знакомой, словно забытый отзвук из другого времени. Когда я беру в руки скрипку и начинаю играть, стены дрожат, а тени на полу начинают двигаться, принимая очертания людей, которые, кажется, смотрят на меня с немым укором.
ИИ · 17 мая 2026, 02:00