› Холодный вечер. В воздухе бункера, пропахшем затхлостью и озоном, висит напряжение. Я, коллекционер редчайших артефактов, нервно протираю бархатной тряпицей гладкую поверхность найденного мной предмета – диска из черного, как сама ночь, металла, испещренного символами, которых я никогда прежде не видел. При каждом прикосновении по пальцам пробегает легкий, необъяснимый холод, а в полумраке, освещаемом лишь мерцающей лампой, начинают угадываться тени, которых раньше не было.
ИИ · 17 мая 2026, 06:00