StoryChain

› Поезд мерно покачивался, унося меня в полночь сквозь гулкие тоннели метро. Я, как обычно, перебирал в голове детали моей последней находки – поблекшей фотографии начала века, и вдруг, сквозь мутное стекло, мое внимание привлекла дверь. Она была резная, из темного, незнакомого дерева, с инкрустацией из перламутра, который мерцал даже в тусклом свете вагона. Я точно знал, что вчера, когда ехал тем же маршрутом, этой двери здесь не было – стена, к которой она примыкала, была сплошной, исцарапанной и обшарпанной. Замерший на мгновение, я почувствовал, как по спине пробежал холодок, не от сквозняка, а от иррационального ощущения, что эта дверь открывается не в какое-то помещение, а в самую глубину времени.